La rue, si large, si pleine ; et pourtant il est là, immobile, dos au mur. Une statue de pierre, de bronze, usée par le temps et en proie aux vents et aux intempéries qui s'abattent avec une violence non feinte sur son pauvre corps si fragile. Son corps d'humain. Entre ses doigts, son portable ; entre ses lèvres, une cigarette se consumant doucement ; entre ses mâchoires serrées, de la colère. Ses yeux sont rivés sur l'écran du téléphone, sur le SMS qu'il est en train de composer. Des ordres. Encore des ordres. À peine sorti de chez lui, à peine le seuil franchit que déjà, son esprit lui demande un peu de répit. Sourcils froncés, la mine défaite, soucieuse, haineuse. Si vous n'êtes pas foutus de l'attraper, vous savez ce qui vous attend. Des menaces. De la violence ; trop peut-être. Il n'est pas comme ça, Edwin. Il n'a jamais été comme ça. Oh, bien sûr, il donnait du poing, quand il était gosse, mais ce n'était que de vilains jeux. Un besoin de rébellion. Une envie d'indépendance. Du temps où la blouse blanche était son unique arme, il aurait été jusqu') se dire pacifique. Il jouait avec les mots, il jouait avec les molécules. Il laissait les armes aux autres et ses jointures écorchées par la vie dans ses poches. Il condamnait la torture, ne pardonnait pas le meurtre. Aujourd’hui, il en était complice. Complice et auteur.

Il soupire, glisse le portable dans son blouson, referme la poche, se laisse basculer en arrière pour que son dos puisse se reposer contre le mur. Il respire. Doucement. La nicotine s'infiltre dans ses poumons pour les réduire à néant. Il nargue le cancer au fond. Cette saloperie qui a détruit sa vie. Qui a détruit sa mort, aussi. La fumée pâle se perd dans la pollution ambiante. Il laisse son regard dériver sur les passants qui se hâtent autour de lui. Combien d'entre eux sont des mutants ? Qui sait s'il n'y en a pas un, là, qui lui fait face. Il soupire. N'est-il pas l'un d'eux ? Il secoue vaguement la tête, chasse ces pensées de sa tête. Pas le temps de réfléchir, pas le temps de vivre. Déjà le travail l'appelle. Il jette le mégot à terre et l'écrase sous son pied ; il se décolle de son support avec regret et disparaît dans la foule avec souplesse, une ombre parmi d'autres ; un mort-vivant comme il y en a tant. Le rideau se baisse, fin de la pièce.

Edwin Freeman. Cela résonne à ses oreilles comme un coup de feu s'élevant dans la rue. Une balle qui siffle en passant près de sa tête. Il s'arrête. Quelques passants réagissent, tourne le regard, mais bien vite se désintéressent. Le bruit de D.C est si grand, qu'une interpellation dans la rue devient tristement banale. Il redresse le visage. La voix ne provient pas d'en face. En s'arrêtant ainsi, au milieu du flot continu, il force les passants à le contourner. Pourtant, pourtant, il sent que quelqu'un se dirige droit vers lui. Un pas décidé, remonté, à contre-courant ; étrange manège que voilà. Une personne qui se dirige droit sur lui, Edwin Freeman. Il se retourne, fait volte-face, vivement, presque violemment. Il cherche du regard, pas longtemps ; une tête pâle, une chevelure blonde s'agite dans la foule, droit devant lui. Ses yeux descendent le long de ce visage poupin. Son regard assombrit s'arrête quand il rencontre celui de la femme et ; voilà, il ne la reconnaît pas. Il ne la voit pas. À l'incompréhension, succède le doute, l'effort de mémoire. Les images se succèdent dans son esprit, les visages aussi. Il pince les lèvres. Rien ne vient ; pourtant, il la connaît, il en est certain. Mais ses souvenirs sont une peinture à l'aquarelle laissée sous la pluie. Elle arrive à sa hauteur. Son parfum, ses yeux clairs, perçants. En colère. Pour un peu, il reculerait. Elle a cet air blessé qu'une femme trahie cherche à dissimuler. Et il n'y en a qu'une. Une seule qu'il a contrarié ainsi. Une seule femme dont il a écorché, entaillé, insulté et poignardé le pauvre cœur. Illumination, son regard s'éclaircit. À son visage de femme se superpose celui d'une gamine, d'une junkie, d'une prostituée.

River. Ses lèvres s’entrouvrent, soufflant ce prénom presque indépendamment de sa volonté. Elle est belle. Comment dire ? Métamorphosée. Transformée. Sans même admirer ses formes ou la marque de ses vêtements, il le sait. Le devine. Elle est belle. Elle est là. Elle est juste sublime. Tu as changé. Sa voix tremblerait presque. Et pourtant déjà, elle se voile de regrets. Tu as changé et je n'étais pas là pour le voir. Il serre son poing, inconsciemment. Il se prépare à affronter la tempête. Une tornade déchaînée. Un mélange confus de sentiments lui saute à la gorge. Le bouffent. Son rythme cardiaque s'accélère, mais il garde le contrôle. Il est comme hypnotisé par ce regard qui a su révéler sa plus grande faiblesse : avoir encore un cœur, après toutes ces années.

Elle n'est qu'un fantôme. Elle est sortie de sa vie. Elle a disparu de la circulation. Elle n'est rien, absolument rien pour lui. Plus qu'un vague souvenir, une place laissée vide dans son lit depuis des années ; remplacée maintes et maintes fois et pourtant jamais autant, jamais entièrement. Il la dévisage comme on regarde une vieille photo. Partagé entre la nostalgie d'un temps passé et l'indifférence du présent. Pourtant, à l'intérieur, au fond de son cœur, c'est tellement plus. C'est la peur qui revient ; pas celle qui vous noue les tripes, celle, plus humaine, de faire souffrir. Le manège recommence. Et la voilà propulsée malgré elle dans la nouvelle vie de Freeman. Une vie de mensonges, de violence. C'est peut-être pour cela qu'il reste stoïque. Pour la préserver de lui-même. Menteur. Ou peut-être n'est-ce que pour se préserver, lui ? Mais pourquoi reste-t-il au fond. Il pourrait l'arrêter, cette main qui se lève face à lui. D'un simple geste, la stopper nette. Il pourrait tourner les talons et partir, aussi. Mais il reste. Il reste, honteux et misérable petit homme. Il reste parce qu'il mérite ce qui va suivre. Quoique, mérite-t-il vraiment tant de peine, pour avoir fait acte de bonté ?

Il n'est qu'un vulgaire spectateur de ce qui suit. La main de la douce blonde s'abat avec fracas sur sa joue. Sa tête accompagne le mouvement et le voilà qui, d'un regard en coin, fixe le sol. Les passants ralentissent. Certains ricanent, croyant a une querelle de couple. Il ne les entend pas. Il focalise son esprit sur autre chose. Sur elle. Sur sa voix qui s'abat sur lui ; le sang bat à ses tempes, il redresse lentement le visage, une joue devenue plus colorée que l'autre. Et son regard se plante une nouvelle fois dans celui de celle qui fut le résultat de son plus grand acte de lâcheté. Le fruit de son égoïsme. Il prend la peine de réfléchir et garde les lèvres scellées. Tout ce qu'il lui a fait. Elle le méritait. Elle méritait mieux que ce qu'elle avait. Mais méritait-elle de souffrir autant ? Il l'avait brisé et c'était à un autre de recoller les morceaux. Alors, pourquoi s'entêter ? Qu'espérait-il ? Qu'attendait-il d'elle ? River n'avait clairement plus besoin de lui pour affronter le monde. Et il restait là, immobile, sous les regards des passants. Lâche au point de se taire. Non, égoïste, au point de la défier du regard, de l'implorer de le frapper une nouvelle fois, parce qu'il l'avait mérité. Il l'avait amplement mérité.

Il essaie de se persuader de la haïr. Le monstre en lui s'éveille d'ailleurs, alors que la douleur commence à lui bouffer la moitié du visage. Mais il le fait taire, ne parvenant pas à se mettre en colère. Trop coupable pour agir. Trop coupable pour demander pardon. Le problème est là. Il ne regrette rien, si ce n'est ne pas l'avoir vu grandir. Pleure-t-elle ? Non, elle le déteste, tout simplement. Mais lorsque sa voix s’élève de nouveau, c'est pour lui dire ce qu'il attend depuis tout ce temps. Non. Réplique-t-il, sur le ton de l'évidence. Ses pensées sont contradictoires, elles s'emmêlent, s'opposent, déchirent son pauvre cerveau déjà comprimé par le poids de la culpabilité. Elle l'attaque et c'est à peine s'il se défend ; il est pitoyable. Il le sait. Il s'enfonce dans sa peine, se renferme. Il étouffe son cœur et plisse les yeux ; monstre. Qu'est-ce que tu attendais? Des excuses ? Sa voix est sèche, immorale, insensible, glaciale et lointaine. Ses doigts tremblent, il les sent ; alors il garde les poings fermés. Il piétine ce qui lui reste de morale et de fierté. Il fait ce qu'il aurait dû faire depuis des années. Tu sais tout autant que moi que ça n'aurait rien, absolument rien changé. Silence. Il la revoit à seize ans. Il la revoit totalement droguée. Il la revoit nue, ridicule, la peau marquée par les traces de piqûres, les yeux cernés, le maquillage lamentablement coulé le long de ses joues. Il la revoit et cette vision ne parvient pas à le dégoûter d'elle. Et de toute façon... Ses mots sont des coups de massue reçus à l'arrière du crâne, avec toute la vigueur qu'un homme à la carapace fissurée peut y mettre. De toute façon, je n'ai pas l'intention de m'excuser. Coup de poignard fatal. Il esquisse un mouvement en avant, la confrontant à son passé. Tu comprends ça, River ? Il lui parle comme à une gamine, envolée toute trace de respect. Il prononce son nom avec une tendresse qui contraste avec ses paroles acides. Je ne m'excuserai jamais pour ce que je t'ai fait. Persuadé qu'il a agi pour son bien. Assez intelligent pour voir qu'il l'a blessée. Trop stupide pour regretter. Il s'est approché, presque menaçant et pourtant, pourtant, il semblerait à mieux y regarder qu'il n'a pas l'intention de la toucher. Au contraire, il semble presque tendre l'autre joue, fautif. Monstruosité qu'il est. Presque. Je suis désolé.

Qu'il est doux d'être aussi cruel ! Et qu'il est simple de se mentir jusqu'à parvenir à se convaincre que ce qu'on pense être la vérité l'est ! Parce que c'est bien de cruauté dont fait preuve Edwin Thomas Freeman. Et ce n'est pas à l'entraînement de l'ASG qu'il doit cela, ni même à l'animal qui sommeille en lui. C'est à l'homme qu'il faut en vouloir, uniquement à ce fragile être humain. Mais il ne comprend pas, pourquoi. Il n'avait rien à se reprocher après tout. Il n'était rien, rien d'autre pour elle qu'un vieux type qui finançait sa came. Le vieux mec célibataire à trente-deux ans qui se tapait des gamines de seize. Une ordure répugnante. Pourtant, de mémoire, il avait cessé de la toucher lorsqu'il avait su qui elle était vraiment. Il avait arrêté toute relation pour se ranger sagement dans la case du père, du frère ou du simple confident silencieux, en fonction de ce dont ils avaient besoin, tous les deux. Parce qu'ils étaient deux dans cette situation. Deux à devoir remettre en question leur comportement. Mais elle n'était qu'une adolescente et c'était probablement à lui de tout arrêter bien avant qu'il ne prenne une place si conséquente dans sa vie. Ou qu'elle ne prenne tant de place dans son ridicule cœur. Il aurait dû se contenter d'être un simple client profitant de charmes qui ne lui seraient en vérité jamais destinés ; mais la vérité était stupide, banale : il ne le pouvait pas. Parce qu'il l'aimait à en crever. Il était dingue d'elle. De ses manières, de ses comportements. De sa manie de claquer la porte en partant et de toujours franchir le seuil en ronronnant. De profiter sans gêne de son porte-monnaie tandis qu'il se prenait à rêver d'elle dans dix, vingt ans. Ce n'était pas de l'amour, c'était bien plus que cela. Bien différent en vérité. Bien plus complexe. Une passion interdite, un bonheur qu'il avait fini par se refuser. Il avait signé l'abolition du plaisir de la voir venir chez lui le jour où il était allé trouver ses parents. Alors, non, il ne regrettait pas de l'avoir fait. Mais ça l'avait détruit et, avec du recul, peut-être n'aurait-il pas dû agir ainsi, juste pour avoir la joie de la garder près de lui encore un peu. Et après, la retrouver morte d'une overdose dans la salle de bain?

Il la dévisage, l'appelle au secours d'un simple regard. Mais leur peine, leur colère et leur entêtement sont si grand qu'il sait qu'elle ne voit pas sa douleur, tout comme il sait qu'il ne voit que cela. Mais cela paraît tellement, tellement plus simple. Qu'elle le haïsse, il ne demande que cela. Cela sera ainsi plus simple de choisir une nouvelle fois l'option la plus lâche : sortir de sa vie. Il aurait tant voulu qu'elle l'oublie, ou qu'elle ne garde de lui qu'un souvenir ; qu'un bon souvenir. En attisant la haine qui l'anime, il espère qu'elle lui tournera le dos. La solution de facilité est-elle la meilleure ? Alors, elle lui répond, brisée, et l'achève par de simples paroles. Mort. Il a un mouvement de recul. Qui est le plus cruel en cet instant ? Il repense à ses suicides ratés ; il repense à la douleur du quotidien ; son esprit se perd à nouveau. Lâche, préférant mourir que d'affronter la vie. Mais même elle le dit pourtant, il aurait mieux fallu qu'il disparaisse de la circulation, plus encore que de sa vie. Il entrouvre les lèvres pour rétorquer, mais aucun son ne sort, alors, il les referme, presque incrédule. Elle continue de lui porter des coups verbaux. Et il continue de les encaisser, immobile. Et lorsqu'elle se tait, lorsqu'elle se tait enfin, il explose à son tour. Le sang lui bat aux temps. Il est blessé. Blessé et en colère. Il pleurerait s'il le pouvait, s'il se souvenait de comment on fait. Mais en a-t-il le droit ? Il a mérité qu'on lui crache cette vérité à la figure. Alors, pourquoi est-ce que cela fait si mal ? Comment peux-tu dire ça? Il élève la voix, sourcils froncés, mâchoires serrées. Il ne crie pas, pas encore. Comment tu peux oser me dire ça ?! Les passants s'arrêtent maintenant, dévisage ce couple si mal assorti. Il s'en rend compte. Il enrage. Il fait volte-face vers un type qui esquisse un mouvement vers eux dans le naïf espoir de protéger la demoiselle, sans doute. Ne t'avise même pas d'essayer. Il est tranchant, Edwin, violent. Le petit garçon a bien retenu sa leçon. Il n'ajoute rien, il saisit River par le bras, il l'entraîne plus proche du mur, l'éloignant de la foule. L'éloignant du monde.

Peut-être lui flanque-t-il la peur de sa vie ; cela ne l'empêche pas d'agir. Il la lâche lorsqu'ils se sont écartés du passage et reprend, d'un ton sévère où transparaît l'incompréhension. Je t'ai sauvé la vie. Sa voix se brise malgré lui. Il la dévisage, cherche dans son regard des réponses. Il n'est pas persuadé n'avoir agi que pour son bien. Il est persuadé d'avoir agi de la meilleure façon qu'il soit pour eux. Qu'est-ce qui te pose problème hein ? Tu aurais préféré crever ?! Il fait de grands gestes, Edwin, quand il s'énerve. C'est tout son être qui s'exprime à travers lui. C'est la séparation que tu n'as pas supportée ? Alors, effectivement, pardon, pardon d'avoir choisi de te donner une chance! C'est ça que tu veux entendre, River ?! Pardon de t'avoir donné une chance, pardon d'avoir naïvement pensé que j'agissais pour ton bien ! Le silence retombe, lourd pesant. Et il a l'impression d'entendre un hurlement résonner dans son crâne. Il pose vivement la main sur son front, étouffant un Merde. au fond de sa gorge. Respire. Il titube légèrement, mais prend le temps d'inspirer profondément avant de se redresser pour l'affronter à nouveau. La tornade blonde qui met ses nerfs à rude épreuve, non pas parce qu'elle joue avec sa colère, mais parce que sa simple présence met son cœur à nu. Ce sont ses sentiments qui sont bouleversés. C'est son cœur, qui verse des larmes.

Il la fixe. Il soutient son regard. Colère, peine. Regrets. Pardon. Dans un souffle, sa voix couvre à peine les battements de son cœur. C'est bon River, tu as gagné. Il se noie dans ses yeux clairs. Calme retrouvé. Tu as ce que tu voulais. Silence.

La vérité est que ses paroles, aussi crues et violentes soient-elles, sont comme un glas à ses oreilles. Une longue plainte ou un cri d'agonie qui lui rappelle à quel point il est mort à l'intérieur. À quel point il s'est senti mourir, quand il lui a tourné le dos. En agissant comme il l'avait fait, il avait effectivement eu l'impression, la sensation de la sauver. Toute cette histoire, l'histoire de River Dempsey, avait réellement débutée alors qu'il n'était déjà plus que l'ombre de lui-même. Sa vie, durant ces années, semblait dictée par Kanatrix Corporation et l'ASG, qui hantaient ses pensées. Il ne se doutait pas encore que ce n'était en réalité que le début d'un long calvaire. Il se retrouvait déjà entre deux feux, partagé entre sa véritable nature – celle de mutant – et son devoir, toute cette loyauté qu'il devait à Adrian Docanov. Et elle était arrivée à ce moment-là ; elle et son sourire presque arrogant, ses grands airs de dame et son maquillage soigneusement réalisé pour lui faire prendre quelques années. Elle et sa chevelure blonde, ses vêtements tape-à-l’œil un tantinet vulgaires. Elle si humaine, tandis qu'il luttait contre ses propres démons. Elle était l'insecte qui vient se noyer dans son verre, l'élément perturbateur qui se jette sans le savoir dans la gueule du loup. Il l'avait croisée dans la rue une nuit et se sentait seul : il ne se voyait pas retourner à son appartement dans l'angoisse nocturne ; alors il lui avait dit de l'accompagner et elle l'avait suivi.

Elle avait été sa lumière dans les ténèbres et il était venu l'admirer d'un peu trop près, au point de se brûler les ailes. Qui était le plus fautif au fond ? Il avait eu l'immoralité de l'inviter, mais elle avait accepté de lui emboîter le pas sans rechigner. Il n'avait eu de cesse de revenir après cela. Cherchant du réconfort, en quête d'une force nouvelle ; recherchant en somme la clarté dans l'ombre, s'enivrant de sa présence, au grand dam de sa sœur, Margot. Au fond, il la payait pour la rendre heureuse, parce qu'il pensait que cette drogue, cette saloperie de drogue, lui apportait du bonheur. Et il profitait de cette situation ; il louait cette femme qu'il n'avait jamais eue, jamais trouvée. Tout le monde était content ; tout le monde y trouvait son compte. Il reformait inconsciemment la famille qu'il n'avait plus – mais l'avait-il déjà eu un jour ? - et dans le même temps, faisait sa bonne action de l'année en agissant pour le bien-être d'autrui. Cette situation aurait pu durer longtemps ; elle n'aurait eu ni queue, ni tête, mais elle se serait étendue sur des années ;

Sauf que River l'avait entraîné dans sa chute ; en un an, il avait appris à la connaître, à tout savoir d'elle, ses petites habitudes, son mal-être familial. Il avait su la cerner comme un père comprend son enfant. Il avait su ouvrir les yeux, voir et comprendre qu'il ne la rendait pas heureuse en vérité. Il avait vu sa dépendance s'accroître, il l'avait vue frôler la mort d'ailleurs et c'était rendu à l'évidence ; il ne supporterait pas de la perdre. Et alors qu'elle l'attirait inexorablement vers le fond, il avait choisi, il avait pris la fragile décision de renoncer. Premier acte censé. Premier geste de réelle bonté. Début de la lâcheté et mise en parenthèse de l'égoïsme. Ses problèmes étaient tellement plus faciles à résoudre comme les siens. Si banals. Si ordinaires. Il était entré dans sa vie et il était trop tard pour en sortir. Il aurait pu lui dire d'aller voir ailleurs, mais il l'aurait condamné à faire les trottoirs pour se payer sa came ; c'était la pousser dans les bras d'hommes et femmes autrement bienveillants qu'il n'avait pu l'être. La perdre, pour pouvoir l'aimer encore un peu, voilà ce qu'il avait fait. Renoncer et prendre le risque de l'oublier, pour la savoir vivante et avoir la chance de la croiser à nouveau, un jour. Et maintenant, alors qu'il se tient droit, fixe et silencieux face à elle, il est incapable, totalement incapable de prononcer la moindre parole. Totalement incapable de lui dire qu'il l'a aimé plus qu'un frère, plus qu'un père, plus qu'un mari ne l'aurait fait. Il détourne le regard, cherche celui des passants, se perd dans la contemplation d'un monde qui lui est si étranger. Il ment. Il se ment. Comme il respire. Avec le même aplomb et la même conviction ; mais sa voix tremble, elle sonne faux ; et surtout, elle n'a plus aucune volonté. Tu n'étais qu'une gosse, River. Tu me faisais de la peine, je suppose. Comment lui avouer, après tout ce temps ? C'est une époque révolue. C'est du passé. Le leur. Le seul qu'ils ont en commun et qu'ils n'auront jamais. La vérité, c'est qu'il n'y croit pas, qu'il n'y croit plus ; en supposant qu'un jour il y ait cru. Personne n'est parfait, pas vrai ?

Mais en cet instant, alors qu'il fuit son regard et qu'il lui ment, pour la dégoûter de lui et par la même occasion, se dégoûter de lui-même, il ressent le besoin de la voir ; de la regarder avant de la perdre à nouveau. Il vient de raviver de douloureux souvenirs après tout, d'ouvrir des plaies béantes, de piétiner à nouveau le petit monde de River. Alors qu'il tourne ses yeux vers elle, il ne peut s'empêcher de se demander pourquoi. Pourquoi souhaite-t-elle savoir tout cela ? Pourquoi cherche-t-elle à le haïr, à lui en vouloir ? Certes, c'est là sa volonté, mais cela ne serait pas plus simple si elle se contentait de l'oublier ? Il baisse les armes, laisse ses bras pendre le long de son corps. Non. Il a besoin de fumer. Il glisse sa main à sa poche et ses doigts ouvrent habilement le paquet pour en sortir une cigarette. Il hésite à lui en proposer une. Mais se ravise et glisse la clope au coin de ses lèvres. Il serait du plus mauvais effet de lui proposer quelque chose d'addictif. Il sort son briquet et allume la cigarette sans la quitter du regard. Il a retrouvé sa force tranquille. Le calme après la tempête. Il ne peut pas se permettre de s'énerver. Mais cette blonde fait faire à son pauvre cœur des tours de montagnes russes. Il ne sait pas quoi lui dire, se sent pris au piège. Il inspire profondément et souffle la fumée vers le ciel, loin du visage de son ange déchu. Elle lui a dit. Elle lui a dit qu'il n'avait pas le droit. Il tient la clope entre deux doigts, fait tomber la cendre à ses pieds et, finalement, reprend en baissant le regard vers elle. Elle a raison, mille fois raison. En fait, River, c'est exactement ça. Il soupire. Je n'avais pas le droit de t'aimer, tout simplement. Là était le plus gros problème. Au passé, parce qu'ils n'ont plus rien à se dire. Ils ne se reverront plus après cela. Il en est persuadé. Il prend une bouffée de cigarette et garde la fumée dans ses poumons un moment. Et je ne pouvais plus supporter de te voir te détruire. Il dit cela d'un ton froid et assez détaché malgré la situation ; soufflant la fumée par les narines, doucement. Il essaie de la convaincre que c'est du passé. Il essaie de se convaincre. Je n'étais rien qu'un client de passage. Personne d'important. Et j'ai détruit ta vie je crois ; Donc ma question c'est : pourquoi ? Il garde la cigarette entre deux doigts et la défit du regard. Pourquoi tu viens chercher des explications ? Pourquoi tu ne te contentes pas de m'oublier et de passer à autre chose ? Ça fait neuf ans que tu vis sans... ça. Il se retient de dire moi. Tu as eu le temps de te reconstruire. Alors, pourquoi? C'est un jeu étrange auquel ils se livrent tout deux. Dans leur quête de réponses. Leur besoin de comprendre.

Peut-être devait-il lui en être reconnaissant ? Merci de l'assommer à grands renforts de sentiments ; merci de lui asséner de violentes gifles de culpabilité ; merci de lâcher les chiens de son passé et de les laisser lui trancher la jugulaire d'un coup de crocs. Les secondes s'étirent et, avec elles, cette douloureuse impression d'avoir arrêté le temps. De se retrouver prisonnier d'une boucle sans fin, dans laquelle il n'est qu'un vulgaire pion sur l'échiquier de sa triste vie. Une scène hors du temps où il observe son corps immobile, tandis que son esprit s'élève pour quitter les rues grises de Washington. Il a envie de se secouer, de se barrer, de se faire agir ou tout simplement d'exister, mais il n'y parvient pas et cela le fait enrager. Le voilà simplement, petit pantin désarticulé, immobile, les muscles bandés, le sang battant aux tempes, le cœur au bord des lèvres et le moral dans les chaussettes. Il a cette boule au ventre qui vous prend lorsque vous téléphonez à un inconnu pour la première fois, sans savoir sur qui vous allez tomber. Ce même mal être que vous ressentez lorsque vous vous levez beaucoup trop tard, avec l'impression d'avoir totalement perdu votre journée. Ce malaise qui, pour une raison ou pour une autre vous prend aux tripes et ne vous lâche plus. Avait-il redouté pareille confrontation ? Avec le recul, il comprend que non. Non, il ne redoutait pas de revoir cette femme-enfant, pour l'unique raison qu'il ne pensait pas la revoir un jour. Elle était un fantôme ; au pire, une vague image, au mieux, un souvenir. Il ne l'a jamais oubliée. Il sentait sur d'autres femmes, revoyait ses mimiques sur certains visages et son franc-parlé sur certaines langues déliées.

Il serre les dents alors qu'une nouvelle gifle part, envoyant dans le caniveau la cigarette consumée. La douleur lui bouffe une nouvelle fois le visage, carnivore vorace qui se plaît à mordre dans son cœur et dans sa peau rougie par le choc. Bon sang. Il aurait pu être plus vif qu'elle, plus rapide, et lui saisir le poignet pour l'empêcher de le frapper. Mais il est stoïque, mort. Imbécile. Ou alors, perspicace. Une douleur physique pour une torture mentale. Qu'elle le frappe alors, qu'elle le frappe et qu'elle lui plante un couteau en plein cœur. Car il ne mérite que ça. Mais alors, ne mérite-t-elle pas pareil châtiment ? Ils sont deux âmes perdues et deux cœurs brisés. Pourquoi ce qu'ils partagent si bien n'irait que dans un sens ? Son regard se perd dans la contemplation de la clope encore fumante. Un soupire se meurt entre ses lèvres closes, se noie dans sa gorge. Il a envie de disparaître, de mourir, de se dématérialiser comme le tabac à ses pieds. Envolé, le Edwin. Disparue l'ASG. Écrasé par la honte et par le poids des regards encore pesants de certains passants, il renonce progressivement à relever le regard. Il veut mourir.

Alors, c'est le moment qu'elle choisit. L'instant où elle décide d'agir. Comme un sauveteur repêchant un naufragé. Mais lequel des deux est en train de sombrer ? Il sent ses mains, sa poigne si fragile et violente tout à la fois s'accrocher à son col. Elle donne cette impression incroyable qu'elle ne le lâchera pour rien au monde. Qu'elle continuera toujours de s'accrocher à lui. Elle pénètre sa bulle d'intimité comme elle pouvait entrer dans son appartement sans frapper. Avec une vigueur qu'il a l'impression de connaître par cœur. Pourtant, lorsqu'il tourne le visage vers elle, il ne la regarde pas : il la voit, une nouvelle fois. Une femme qu'il a détruite. Ses yeux reflètent la surprise, alors qu'il la découvre une nouvelle fois. Ce contact, cette proximité forcée lui tord l'estomac. Pourquoi ne se contente-t-elle pas de tourner les talons ! C'était ce qu'il voulait après tout, quelques secondes encore auparavant ! Il voulait qu'elle le haïsse ; mais elle reste. Et elle s'accroche à lui, le secouant imperceptiblement, comme si elle voulait le tirer de son cauchemar. De leur cauchemar. Et il a cette désagréable impression que ses jambes ne le porteront plus très longtemps.

Elle. A. Peur. Instinct primaire. Animal ressentant cette crainte. Il la perçoit, alors qu'elle se met à parler. Il encaisse. Il ne répond pas. Il brûle d'envie de lui dire qu'il en est certain. Mais il ne le fait pas. Car il ne l'est pas. Il ne l'a jamais été, pauvre petit être hésitant et manipulable. Cœur blessé incapable d'affronter les choses en face. Il ne cligne même plus des yeux, tant il est absorbé par cet océan de colère et de peine qui lui fait face. Et les phrases s'enchaînent. Il a ce qu'il voulait entendre ; pourquoi est-ce si douloureux ? Cela aurait dû n'avoir aucune espèce d'importance pour lui. Tout comme il n'a aucune espèce d'importance pour elle. À cet instant il la hait. Il la déteste, de faire ainsi durer leur supplice. Il lui en veut, de lui mentir, de se mentir. Il bouillonne intérieurement parce qu'il a l'impression que dans ce domaine là, chaotique domaine des sentiments, elle est devenue comme lui. Et les questions se bousculent, sans jamais franchir la barrière de ses lèvres. Elles s'enchaînent et se remplacent dans son esprit plus rapidement qu'il ne peut les assimiler. Il est confus. Il est blessé. Il est triste plus que toute autre chose. Lui avait-il seulement déjà demandé quelque chose ? Attendait-il autre chose d'elle durant ce bout de vie passé ensembles ? Avait-il inconsciemment fait tout son possible pour la revoir à nouveau ? A-t-elle réellement envie de l'oublier ? N'est-elle pas en train de mentir, car après tout, s'il est si insignifiant, pourquoi se donner tout ce mal ? Pourquoi se faire souffrir à ce point ? Et une question demeurait. Absurde. Idiote. Hors propos. Pourquoi s'accrochait-elle à lui ?

Un souffle, une voix faible. Faible est le mot. Sa voix ne tremble pas. Elle ne défaille pas. Elle est juste. Faible. Audible, mais incroyablement faible ; Je ne t'ai jamais rien demandé. Elle n'est que douceur, qu’apaisement. Elle n'est que docile rengaine ; mais elle n'est en aucun cas paternaliste. Il n'est plus le papa de l'adolescente rebelle. Il n'est plus, non plus, le frère beaucoup trop protecteur. Il n'est plus que l'homme qui a détruit sa vie et qui demande la rédemption. Celui qui plaide coupable, mais qui ne rampera pas pour obtenir son pardon. Je déménagerai encore, si c'est que tu veux. L'animal s'agite, il hurle, il enrage et refuse de se soumettre. L'homme le dompte, à coups de silence. Pour que tu n'aies plus à me croiser. Il se tait. Elle serre toujours ses poings et son col avec ; il saisit ses poignets vivement, d'un geste presque brusque, puis garde ses mains en place et le contact se fait plus doux. Il ne la tient pas vraiment, il conserve juste ses mains posées sur sa peau pâle ; l'attirant imperceptiblement à lui. Regarde River, regarde. Je te vois enfin.

Son regard fait un va et vient entre ses deux yeux clairs, comme s'il ignorait dans lequel se fixer. Dans lequel se noyer. Je peux disparaître de ta vie, encore une fois. Et il meurt d'envie de lui dire, de lui rappeler que c'est lui qui est parti. Qu'il l'a forcée à le quitter. Mais elle ne le sait que trop bien. Tu n'as qu'à me le demander, River. Tu n'as qu'un mot. Qu'un seul mot à dire. Dis-le, dis-le que tu le hais. Il plisse les yeux, son visage se décompose ; Ses doigts se resserrent doucement autour de sa prise. Appel au secours. C'est de ma faute, oui. Il n'est que l'écho de sa propre voix. Et si c'était à refaire : je le ferai. Il parle si bas désormais que personne ne peut plus les entendre. Il veut que ces mots n'appartiennent qu'à eux. Alors, permets moi de te présenter mes excuses. Il pince ses lèvres, reprend son souffle. Il ne lâche pas ses poignets. Pardon d'avoir continué à exister. Exister. Un bien grand mot pour un homme qui n'est plus que l'ombre de lui-même. Pour un homme qui ne s'était plus senti aussi vivant et aussi humain depuis longtemps.

Il a réveillé quelque chose. Il a déclenché une machinerie qui lui échappe et qu'il ne peut arrêter. Qu'aucun des deux ne peut arrêter. Ils auraient dû laisser le passé à sa place et continuer leur route sans un regard pour l'autre, sans se retourner. Mais Edwin n'est jamais parvenu à totalement tourner la page, relisant les anciens chapitres de sa vie dans les moments les plus solitaires, les plus difficiles. Cherchant des réponses dans ses agissements passés, comme s'ils pouvaient d'une quelconque manière justifier ses comportements présents. Et son passé est là, sous ses yeux, incarné dans un visage poupin, fragile et pourtant si colérique. Son passé a un nom également : River, élément perturbateur de son histoire plate et sans saveur. Regarde ce que tu as fait d'elle. Tu regrettes n'est-ce pas? Une once de fierté s'empare de son cœur, furtive. Non, non, décidément, il ne parvient pas à regretter. Il ne regrettera jamais. La perdre, c'était la sauver. De lui, ou d'elle-même. Et tandis qu'il s'égarait dans le labyrinthe de sa vie chaotique, elle, grandissait et saisissait sa nouvelle chance. Puisque c'est de cela qu'il s'agissait au fond : il lui avait offert une chance qu'elle ne lui avait jamais demandé. Peut-être se prenait-il pour son sauveur. Mais peut-être n'avait-il pas réellement tort de s'attribuer cet honneur.

Elle a raison pourtant. Edwin est un lâche. Il a affronté la maladie, il a affronté des mutants, il a affronté la trahison et l'amitié et il affronte encore tout cela au quotidien. Il affronte la vie et la mort , sans ne plus craindre ni l'un, ni l'autre ; il se bat chaque jour contre ses propres démons, ses envies d'en finir, son besoin de tranquillité. Mais face à elle. Face à elle, il est le plus lâche des hommes, baissant les armes, incapable de lutter et de se battre. Incapable de faire face à ses propres sentiments, aussi contradictoires et violents qu'ils soient. Et disparaître de sa vie, disparaître une nouvelle fois, serait reproduire la même histoire. Mais fait-il seulement encore partie de sa vie ? Il n'en est pas convaincu. Son départ ne changerait rien, absolument rien pour elle. Ils sont de toute évidence destinés à ne plus jamais se parler sans se hurler dessus. De véritables adieux intérieurs en quelque sorte. Ceux qu'ils n'avaient pas pu s'offrir il y a près de dix ans. Et que, personnellement, il regrettait amèrement. Alors, a-t-il l'intention de fuir ? Il n'en sait rien. Ce n'est peut-être pas à lui de partir, après tout. Ne serait-elle pas revenu ici après lui ? Il regarde chacun de ses yeux avec attention. Elle joue à l'adulte. Elle n'est qu'une gamine. Et ces jeux d'enfants le fatiguent. Lui qui a tenté toute sa vie de grandir.

Et si je ne fuis pas, tu auras la force de vivre comme ça ? Washington est une grande ville, mais cela finira par arriver. Tu m’apercevras sur un trottoir. Tu me verras dans tous les regards, dans tous les visages. Tu vivras avec la crainte constante de tomber sur moi au détour d'une rue. Tu n'auras de cesse d'essayer de m'éviter et tu n'y parviendras sans doute pas. Cela finira par arriver. Un matin en partant travailler ou un soir, en rentrant tard chez toi, on se croisera. Et je ne fuirai pas. Je viendrai vers toi, j'essaierai encore de te résonner. Mais je représente tant de dégoût pour toi, je te répugne tellement que ma question est : auras-tu la force de m'affronter une nouvelle fois ? Puisque c'est de cela qu'il s'agit. Plus question de courage désormais, mais de force. Elle a démontré qu'elle avait la rage, le caractère nécessaire pour venir le gifler en pleine rue, sous le regard des passants. Par deux fois qui plus est. Il ne la menace en rien, il ne fait que dire la stricte vérité. Ils le savent tous les deux, quoiqu'ils tentent de la nier. Épuisante situation que la leur. Il n'attend pas de réponse cependant et lorsque son ordre fuse, il plisse les yeux. Très bien. Et s’exécute, relâchant ses poignets brusquement. Il prend cela comme une demande bien plus profonde. Elle veut plus. Elle ne veut pas seulement qu'il relâche ses poignets. Elle veut qu'il disparaisse, qu'il sorte de sa vie. Il en est incapable. Il glisse cependant les mains dans ses poches et la fixe, silencieux. Un bref mouvement de tête en guise de salut. Et le voilà qui prononce, d'un ton neutre, froid ou distant peut-être. Au revoir, River. Il tourne les talons, se mêle à la foule et s'éloigne sans un regard en arrière, le cœur serré. Il la plante là, sans un regret. Elle a l'habitude après tout.

Ne l'as-tu pas déjà fait ?